Снег. Он падает медленно, слегка покачиваясь на руках у холодного северного ветерка. Белые хлопья неспешно опускаются на землю к своим собратьям, покрывающим землю. Кажется, будто весь мир нарисован художником, и только тонкая нить черной туши позволяет увидеть неясные очертания деревьев.

А снег все падает и падает. И даже очертания начинают сливаться с ним, белым, и уже невозможно различить, где сказка, где мираж, а где реальность. И не поймешь этого, пока не дойдешь до единственного ориентира в этом снежном царстве – колеблющегося огонька свечи. Дверь скрипнет, будто нехотя впуская в домашнее тепло уличный мороз. В сенях тепло, можно стянуть с себя варежки, куртку, и наконец-то войти в дом.

В печи гудит пламя, щедро согревая комнату. Единственное освещение – этот огонь, да еще свечка, стоящая у самого окна.

Улыбка. Тебя ждали. На столе стоит классический новогодний набор – оливье, курица, картошка. И шампанское, куда ж без него.

А самое главное новогоднее чудо спит, свернувшись на диване. И посапывает. Улыбка еще шире. Аккуратно поднимаешь её на руки и несешь в теплую постель, что примыкает к самой печке. Стягиваешь с себя свитер, брюки, и пристраиваешься рядом.
Большие часы с кукушкой отмеряют последние секунды старого года, а твое единственное желание – чтобы этот посапывающий комочек, доверчиво прильнувший к боку, остался с тобой навечно.

Часы бьют полночь.

А значит, желание сбудется….